* * *

Пускай я не пишу нетленные стихи
И многословности природной вопреки
Мне не вместить ни сущий ад, ни острое блаженство
В две-три строки скупого совершенства…
Но в трудный час отдельности от мира,
Где снег бесчувственным серебряным пунктиром
Выводит лик непоправимому сиротству моему,
Когда я безъязычней, чем Герасим,
Беспомощней затравленной Муму,
Мне слышен, слышен звук! Он краток и прекрасен!
Вот только слов никак не подберу ему...