* * *

Тяжелеют веки от тепла.
За окном который день – Макондо.
Кисть сирени белой проплыла,
Словно бригантина, быстроходна.

Уплывают взгляды и слова,
Руки, укрывающие пледом,
Люди, как живые острова,
Тают в плеске смеха и беседы.

Сон приходит, светел и глубок,
Дождь струится бурными ключами –
Через стены, пол и потолок –
Заливая белыми лучами…

Здесь все наши, то есть, все свои.
Все одни, но все не одиноки.
И текут бессмертные стихи.
И свобода сносит водостоки.

(no subject)

Не знаю, что случилось с "политологом Платошкиным", но, по-моему, это готовый литературный персонаж.