Стихи вполголоса, неброские, как природа средней полосы...

[irimiko]

***
Я видел бедные равнины,
поля послевоенных лет.
Я видел чёрные руины,
подвалов сиротливый свет.
Я видел паклю и кресало
в руках у матери больной,
но только небо потрясало
меня своею глубиной.

***
На закате в зеркале воды
монастырь белеет и сады,
и уклейки заплывают в кельи.
Папиросу курит рыболов.
Это – я!
А под зелёной ивой –
млечный путь сверкающих мальков…


***
Остановка… Озёры… Осины…
Окна тамбура синие-синие.
Облака и круги на воде.
– Что за станция?
– Это Онега.
Отклик тихого брата Олега.
Стук колёс и неведомо где
Золотые круги по воде…

***
– Поспи, – говорила мать.
– Вставай! – говорил отец.
– Поешь, – говорила мать.
– Учись! – говорил отец.

Приеду. Слова всё те ж,
Да только не все слова.
Осталось: – Поспи, поешь…
А следом шумит трава.

РОДНАЯ ВЕРСТА
Кто-то в поле срывает стоп-кран.
– Стой, держи! – И опять не поймали.
Он бежит, задыхаясь, в туман,
вдоль болота осеннего, к маме.
Отоспится, попьёт молока
и, как птица, взлетит на подножку.
Глаз намётан, и ноша легка.
Сэкономил дорожную трёшку.
Проводницы сходили с ума,
машинисты от страха дрожали.
А потом пролетела зима.
Поезд шёл, тормоза не визжали.
Может, стал он взрослее к весне
и удача к нему постучалась.
Может, просто на этой версте
никого из родных не осталось…


(И. Шкляревский)